Он не жалуется и не прибедняется. Это его такой жизненный стендап. Он меня развлекает историями из собственной жизни.
— У вас с ласточкой служебный роман, — улыбаюсь я.
— Да-да-да! Это мой любимый фильм!!!
— И мой!!! — радуюсь я. — Я его почти наизусть знаю. «По 50 копеек, Новосельцев, сдавайте. На венок и на оркестр. — Если сегодня ещё кто-нибудь умрёт или родится, я останусь без обеда».
— «Возьмём, к примеру, опята. Они растут на пнях. Если придёшь в лес и тебе повезёт с пнём, то можно набрать целую гору… пней… ой, опят…»
Я смеюсь и продолжаю игру в цитаты:
— «Грибы вас мало интересуют, я так понимаю…— Правильно понимаете. — Ягоды не интересуют? — Только в виде варенья.— А стихи… в виде поэзии… как вы к ним?»
Дедушка улыбается. Говорит:
— Меня вчера муха укусила.
— Да. Я это заметила, — говорю я.
— Или я с цепи сорвался.
— Это уже ближе к истине.
Мы с дядь Толей вдвоем хохочем.
— Никогда не цитировал «Служебный роман» по ролям!
— И я — никогда. А вот эту финальную фразу помните? «Куда едем? »
— «Прямо!»
Я с удовольствием смотрю на дедушку, говорю проникновенно:
— Здорово, что Вы не унываете.
— Уныние -это грех! — дядь Толя наставительно поднимает палец. — А вы почему ко мне сели, Оль? Пожалели?
— Нет, ну, что вы! Мы к метро спешим просто.
Он смотрит на меня внимательно. Мы стоим на светофоре.
Я не отвожу глаз.
— Ты добрая, Оля. Спортсменка, комсомолка и просто красавица. И мне все про тебя понятно. Я так давно не возил красивых. И добрых. Я поэтому я денег не возьму. Так и знай.
— Хорошо, дядь Толь, — легко соглашаюсь я.
Он тормозит у метро. Там стоянка запрещена. Я велю сыну быстрее выйти из автомобиля, а он замешкался с ремнем.
— Будете у нас на Колыме, милости просим, — говорит мне дедушка в окно.
— Нет, уж лучше вы к нам! — смеюсь я в ответ.
Дядь Толя замечает тысячу рублей на сидении и меняется в лице.
— Тут деньги выпали, Оля, деньги…
— Вы чудесный человек, дядь Толь. А ваша ласточка — самое лучшее такси на свете. Я так душевно давно не ездила. И это дороже денег, поверьте. Берегите себя, дядь Толь. И ласточку свою берегите, — говорю я, и мы с сыном машем ему в окно.
Он порывается выйти, но сзади сигналит нетерпеливый автобус, а мы с сыном убегаем, спускаемся в метро, ему нас не догнать, и дядь Толя, шутливо погрозив мне пальцем, вынуждено трогается с места.
Я бросаю прощальный взгляд на «Волгу».
На заднем стекле значок инвалида. Номер «К 420 ОВ».
Старенькая-престаренькая, серенькая, раздолбанная. Курсирует по району «Зябликово».
Если вдруг встретите дядь Толю на ласточке, друзья, помните: вам куда-то срочно надо!!!
А мы с сынулей бредем домой от метро.
Болтаем про то, что такое «уныние» и что такое «грех».
И зачем нам так срочно надо было ехать к метро…